Nunca mais é Setembro. Irra!

É que nunca mais é Setembro. Hoje já sei que não é. Amanhã já sei que não vai ser. E assim promete ser pelos próximos dias. Catorze, para ser mais exacto. E o drama não toma conta de mim apenas porque estou a trabalhar em Agosto (enquanto a maioria da cachopada com que me relaciono está de férias e há três semanas consecutivas que não despertam antes das notícias da bola nos telejornais do almoço), mas porque nada se passa neste triste mês. Quer dizer, nada a não ser o meu despertador grafonola a lembrar-me, num grasnar irritante, que é hora de atirar o esqueleto para baixo de água tépida e despertar pra jornada de labuta. Caralho.
Mas não me interpretem mal, menoscados leitores, eu gosto do verão. Aliás, eu gosto é do verão! A primavera é demasiado florida para o meu gosto e o outono é uma angustiante antecipação do inverno e do frio e das roupas largueironas que não nos permitem vislumbram se a fêmea que nos despe à distância vale o tiro ou não.
Mas em Setembro ainda é verão. E em Setembro as pessoas (a maioria, pelo menos) já estão todas a trabalhar - sim, eu quando estou miserável preciso de sentir a miséria a contaminar toda a gente. É egoísta, bem sei, mas ao menos é honesto. E o bom de Setembro é que neste mês há feiras de queijos e enchidos no Continente e assim. E eu adoro talhar as amostras que eles põem à disposição dos "pretensos" clientes. Sim, porque quando eu sei que é dia/semana de feira de queijos e enchidos vou almoçar ao Continente. Sempre. E de todas as vezes faço aquele ar de "connaisseur" que se demora porque deixa o palato trabalhar. De fato e gravata, para credibilizar a coisa. Sem vergonha, que o segredo é esse mesmo. É tomar conta da banca e saborear as iguarias disponibilizadas. É requisitar broa (porque com pão os intensificadores de sabor presentes nos queijos mitigam-se). É conversar com a senhora (é sempre uma senhora) e questioná-la - apesar de sabermos que ela pouco ou nada percebe do assunto - sobre as ervas aromáticas dum determinado queijo e/ou do tipo de carnes utilizadas na confecção daquele chouriço em particular. É encher o bandulho e pagar uma água à saída. Sim, uma água, que os bandidos já perceberam que se juntassem a feira dos queijos e enchidos com a feira do vinho eu tirava férias nessa altura e mudava-me para o Continente. Ou para o Jumbo ou para o Modelo, que nestas coisas eu sou um salta-pocinhas e quero é uma refeição grátis. Quero, mas não quero que se perceba.
E ainda faltam catorze dias...!